"El mundo necesita profesores como tú. Por favor, no te rindas con nosotros porque nosotros no te hemos dejado ir."
La habitación quedó perfectamente en silencio.
Jane presionó la carta contra su pecho y cerró los ojos.
No lloraba como antes.
Esas primeras lágrimas habían venido de meses de desamor, finalmente desbordándose.
Estas lágrimas venían de alivio.
De entender por fin que, aunque cuestionaba su valía, decenas de familias ya habían decidido que era insustituible.
La rodeé con los brazos.
Se inclinó hacia mí y susurró,
"De verdad iba a dimitir."
"Lo sé."
"Ya he actualizado mi currículum."
"Lo sé."
"Incluso he empezado a buscar otros trabajos."
Le besé la coronilla.
"Lo sospechaba."
Miró alrededor de la habitación rebosante de rosas.
"Sinceramente creía que a nadie le importaría."
Me reí suavemente.
"¿Pensabas que los cien ramos ocurrieron por accidente?"
Se rió entre lágrimas.
"Supongo que fue una suposición bastante ridícula."
"Lo fue."
Durante varios momentos simplemente nos quedamos allí parados.
El silencio ahora se sentía pacífico.
No es pesado.
No es incierto.
Tranquilo.
Por fin hice la pregunta que más importaba.
"Así que..."
Me miró.
"¿Qué pasa el lunes por la mañana?"
Jane sonrió.
No la sonrisa educada que había forzado durante meses difíciles.
No la sonrisa agotada que había mostrado tras otro día imposible de colegio.
Una sonrisa de verdad.
De esos que llegan a sus ojos.
De esos que casi había olvidado.
"Creo", dijo suavemente, "que necesito estar en mi aula."
Sonreí.
"¿Tú crees?"
Se rió.
"No."
Negó con la cabeza.
"Lo sé."
Esa risa resonó por toda la casa, rebotando en paredes cubiertas de rosas.
Era el sonido más alegre que había escuchado en meses.
Más tarde esa noche organizamos cuidadosamente cada tarjeta en una caja de recuerdos en vez de tirarlas.
Jane insistió en leer cada nota una vez más.
Algunos la hacían reír.
