Arroyo Willow
El viaje en tren duró horas. Apenas dormía, leyendo una novela de una autora favorita, intentando reconectar con las partes de mí que había dejado a un lado. Cuando el tren empezó a frenar y el locutor llamó a la estación, mi corazón se aceleró.
Bajé del tren y el aire fresco y húmedo de Oregón llenó mis pulmones. Era puro y limpio, tan diferente del aire viciado de la ciudad. El cielo era de un azul profundo sin una sola nube, y el sol brillaba intensamente, pero sin quemar.
Recogí mi equipaje. Todo era desconocido—el acento, la gente, incluso el olor en el aire. Pero no sentí miedo, solo una extraña emoción.
Cogí un taxi hasta Willow Creek. El conductor, un hombre amable de mediana edad, echó un vistazo a mis maletas por el retrovisor.
"¿Te mudas a Willow Creek o solo estás de visita?" preguntó con un cálido acento local.
"En realidad, me estoy mudando de vuelta", respondí con una sonrisa. "Me estoy apoderando de la casa de mi abuela."
"Vaya, lo sé", se rió el conductor. "Bienvenido a casa, entonces. Willow Creek es un pueblo precioso. Te va a encantar."
El coche dejó atrás la ciudad y entró en el campo. Los edificios altos daban paso a caminos arbolados, praderas intensamente verdes y encantadoras casas de piedra. El paisaje era tan tranquilo que bajé la ventanilla y respiré hondo. El aire olía a hierba mojada, tierra húmeda y flores.
Sabía que había tomado la decisión correcta.
El taxi se detuvo frente a un viejo muro de piedra cubierto de hiedra con una verja de madera azul desvaída. Pagué al conductor y arrastré mi pesada maleta por la puerta.
La casa de mi abuela apareció ante mí. No era una mansión lujosa, sino una acogedora casa de piedra de dos plantas con tejado de pizarra. Lo que me dejó sin aliento fue el jardín. Fue una explosión de color. Rosas trepadoras cubrían las paredes. Hortensias de un azul intenso y violeta formaban enormes racimos, e incluso había un pequeño manzano cargado de frutos.
Antes de morir, mi abuela contrató a una empresa para cuidar la casa y el jardín.
Puse la llave vieja en la cerradura. La pesada puerta de madera se abrió con un suave crujido. Por dentro, todo estaba limpio y acogedor. El mobiliario era de madera maciza, de estilo rústico. Una chimenea de piedra dominaba el salón junto a un sillón con respaldo tapizado con una tela floral que a mi abuela le encantaba. La luz de la tarde se colaba por las grandes ventanas, proyectando reflejos dorados sobre el suelo de madera.
Dejé mi maleta y caminé por la casa. La pequeña cocina con sus ollas de cobre colgadas en la pared. Mi dormitorio en la segunda planta con un balcón con vistas al jardín. Todo estaba perfectamente conservado, como si mi abuela supiera que algún día volvería.
Abrí las puertas del balcón. La brisa otoñal traía consigo el aroma de las rosas. Me quedé allí con los ojos cerrados. Toda la tristeza y el dolor de mi antiguo matrimonio parecían desaparecer con esa brisa. Ya no era Sarah, la esposa traicionada. Yo era Sarah, la nieta de mi abuela, la dueña de esta casa.
Estaba en casa.
