Alguien ya estaba sentado en nuestro reservado.
Un joven, no mayor de veinticinco años, estaba sentado rígido, mirando el reloj cada pocos segundos. Sus manos apretaban un pequeño sobre con tanta fuerza que parecía que se iba a romper.
En cuanto me vio, se levantó de golpe.
"Señora", dijo, con la voz temblorosa, "¿está... ¿Helen?"
Dudé, con el corazón de repente inestable.
"Sí", respondí en voz baja. "¿Puedo ayudarte?"
Tragó saliva con dificultad, luego dio un paso adelante y extendió el sobre con ambas manos, como si fuera algo sagrado.
"Te he estado esperando", dijo.
Lo acepté sin pensarlo.
El papel me resultaba familiar antes incluso de abrirlo.
Mis dedos temblaban mientras desplegaba la carta dentro.
Era la letra de Peter.
"Feliz cumpleaños, mi amor.
Sabía que volverías aquí. Siempre cumples tus promesas.
Pero hay algo que nunca te dije... y mereces la verdad."
Se me cortó la respiración.
El restaurante se desvaneció a mi alrededor—el ruido de los platos, el murmullo de voces—todo desapareció mientras miraba esas palabras.
