Su brazo rodeaba a una mujer de pelo oscuro mientras sonreían en la playa, en un restaurante y delante de un árbol de Navidad que nunca había visto.
Me temblaban las manos.
"¡Esto no puede ser real!" Grité.
Un montón de correo descansaba sobre una pequeña mesa.
Cogí el primer sobre.
Estaba dirigida a una mujer llamada Penélope.
Supuse que era la mujer que sonreía junto a mi marido en las fotos.
Me costó trabajo con el móvil y llamé a Marissa.
"¿Gina? ¿Qué pasa?"
Regresó en menos de veinte minutos.
Escuché sus tacones cruzando el camino antes de que empujara la puerta abierta del garaje y se quedara paralizada.
"Dios mío", susurró. "¡Gina, ¿qué es esto?!"
"Es lo que Brian ha estado haciendo", dije. "Por Dios sabe cuánto tiempo."
"Tenemos que buscar algo que haga que todo esto tenga sentido", sugirió.
Así que buscamos.
Marissa descubrió una carpeta de documentos dentro de un cajón. Contenía contratos y permisos que demostraban que Brian había convertido el garaje en un espacio habitable seis años antes.
Seis años.
Pero las facturas de muebles, conexiones de servicios para un segundo residente y documentos de cambio de dirección estaban todos fechados en los cuatro meses anteriores. Antes de eso, un certificado enmarcado en la pared identificaba el espacio como "B. Whitfield – Private Office."
Había creado la habitación mucho antes de mudarla a ella.
Encontré otro juego de llaves cerca de la puerta lateral.
También había un cepillo de dientes de mujer en el pequeño baño.
Entonces Marissa me entregó una nota.
"Deberías leer esto."
La letra se curvaba sobre la página.
Estaba escrito para Brian.
