Al principio, lloramos juntos. Asistimos a todas las reuniones policiales, registramos todos los barrios, contestamos a todas las llamadas y seguimos todas las pistas imposibles. Apenas dormimos. Cada teléfono que sonaba nos hacía sobresaltar.
Pero en algún momento...
Cambió.
La búsqueda le agotó.
O quizá algo más lo hizo.
Cada vez que mencionaba a Nana, se ponía rígido.
Cada vez que aparecía otra posible pista en internet, la descartaba antes de que pudiera terminar de leer.
Cada vez que sugería reabrir preguntas antiguas, me decía en voz baja que era hora de aceptar la realidad.
"Se ha ido, Natalie."
Las palabras se volvieron automáticas.
Frío.
Practicado.
Nunca entendí cómo un padre podía dejar de tener esperanzas.
Me negué.
Esa mañana de domingo empezó como cientos antes.
La casa se sentía insoportablemente silenciosa.
Felix se quedó en casa tomando otra taza de café mientras fingía leer el periódico. Ya no podía soportar el silencio, así que cogí mi bolso y conduje sin mucho destino.
Al final me encontré entrando en el aparcamiento del mercadillo del condado.
Se había convertido en uno de mis lugares favoritos a lo largo de los años.
No porque disfrutara de las compras.
Porque hacía ruido.
Los niños se reían.
Los vendedores gritaban precios.
Las antiguas radios ponían música de cada década.
La gente negociaba por antigüedades que no necesitaba.
Durante unas horas, todas esas voces ahogaron el silencio que me esperaba en casa.
El aire traía el olor a salchichas a la parrilla, maíz de la tetera, libros viejos, cuero y polvo calentado por el sol de la mañana.
Me deambulé lentamente entre pasillos abarrotados llenos de muebles desparejados, discos de vinilo descoloridos, marcos de fotos agrietados, recuerdos militares, joyas vintage y cajas rebosantes de vidas olvidadas.
Nada en particular llamó mi atención.
Hasta que un pequeño destello dorado me detuvo en seco.
Al principio seguí caminando.
Mi cerebro se negaba a procesar lo que mis ojos creían haber visto.
Tres pasos más.
Entonces me quedé paralizado.
Mi corazón dio un vuelco tan violento que casi dolió.
"No..."
Lo susurré antes incluso de girarme.
Poco a poco, volví hacia la pequeña mesa plegable donde docenas de viejas pulseras, anillos y collares estaban esparcidos por telas de terciopelo descoloridas.
Ahí estaba.
Descansando entre un reloj de plata empañada y un collar de amuleto roto.
Una gruesa pulsera de oro.
Sencillo.
Elegante.
Con una sola piedra en forma de lágrima azul pálido colocada perfectamente en el centro.
Por un segundo, todo el mercadillo desapareció.
La música.
Las conversaciones.
Los pasos.
Todo se desvaneció en el silencio.
Solo podía ver esa pulsera.
Alcancé la mano pero me detuve a mitad de camino.
Me temblaban los dedos.
Esto no podía ser posible.
Diez años.
Diez años imposibles.
Lo recogí con cuidado.
El peso le resultaba familiar.
Los bordes suaves.
El pequeño arañazo cerca del cierre.
Mi respiración se volvió irregular.
"No..."
Esta vez se me quebró la voz.
Mi pulgar volteó la pulsera.
Por favor...
Por favor, no...
Entonces vi el grabado.
Pequeño.
Un poco desgastado tras años de uso.
Pero inconfundible.
Para Nana, de parte de mamá y papá.
Casi me fallan las rodillas.
Miré las palabras una y otra vez, esperando que de alguna manera cambiaran.
No lo hicieron.
Las lágrimas nublaban mi visión.
Recordé el día que se lo dimos después de graduarse de la universidad.
