Esa mañana, estaba sentado junto a la cama de hospital de Lisa, alisándole el pelo oscuro sobre un hombro. Incluso en coma, seguía siendo mi chica, la que odiaba tener enredos en el pelo. Sigue siendo diecinueve. Sigue siendo mío.
El Dr. Evans estaba en el umbral con una carpeta pegada al pecho.
"Kirsten", dijo, "tenemos que hablar del programa de neuro-rehabilitación."
"Pagué lo que pude ayer, Dr. Evans. Puedo traer más el lunes."
"El depósito vence el próximo viernes. Sin él, le liberarán su plaza."
Agarré la mano de Lisa. "Entonces guarda hasta el viernes. Por favor."
"No puedo."
"¿Quieres decir que facturación no se molestará en intentarlo?"
Su expresión se suavizó. "Si no se paga la fianza, podemos continuar con el apoyo básico hasta que se organice una transferencia de cuidados a largo plazo."
"Apoyo básico", repetí. "Eso es lo que la gente dice cuando quiere que las madres dejen de luchar por sus hijos."
"No es rendirse."
Miró a Lisa y luego a mí. "Haz lo que puedas, Kirsten. Ese programa es su mejor oportunidad."
Al mediodía, ya estaba de vuelta en la fría cocina de la mansión de Adrian.
Adrian estaba sentado en su silla de ruedas, fulminando con la mirada a Oatmeal.
La primera semana que trabajé para él, me dijo que no le llamara señor porque tenía "veinte años, no era juez jubilado".
Le dije que me miró así.
Eso le hizo reír por primera vez.
