La cena que se suponía que nos iba a unir
La velada estaba destinada a ser hermosa.
Durante casi tres semanas, había planeado cada detalle de nuestra cena familiar anual. Era una tradición que había empezado con mis abuelos décadas atrás, cuando aún vivían en la pequeña casa blanca al borde del pueblo.
Por mucho que estuvieran ocupados todos, nos reuníamos una vez al año alrededor de la misma mesa. No había excusas, ni llamadas de negocios, ni salir precipitadamente. Por una noche, se suponía que debíamos recordar de dónde veníamos y qué era lo que más importaba.
Familia.
Al menos, eso era lo que la tradición siempre había significado para mí.
Pedí rosas marfil y eucalipto verde pálido para los centros de mesa. Colgué hilos de luces doradas entre los árboles de nuestro jardín. Pulí los platos plateados de mi abuela hasta que pude ver mi reflejo en ellos.
El menú incluía cordero asado, patatas con romero, zanahorias glaseadas, pan fresco y el pastel de limón que mi madre había hecho para todas las celebraciones familiares desde que era niño.
Desde fuera, todo parecía perfecto.
Pero por dentro, sentía como si estuviera de pie en medio de una casa que ya había empezado a derrumbarse.
Mi marido, Michael, apenas me había hablado esa semana.
Se iba temprano, volvía tarde y mantenía el móvil boca abajo cada vez que estaba en casa. Cuando le pregunté si llegaría a tiempo para la cena, sonrió sin mirarme.
"Por supuesto", dijo. "No me lo perdería."
Había algo en su voz que me encogió el estómago.
No era culpa.
Era anticipación.
