Se había expandido demasiado rápido a contratos del Golfo. Contratos de alquiler firmados que no necesitábamos. Contratamos consultores que cobraban como cirujanos y producían presentaciones en PowerPoint con fotos de stock. Pidió prestado contra ingresos futuros porque creía que un acuerdo más haría que el último mal trato pareciera inteligente.
Era ego.
Era miedo.
Fue una tontería.
Pero no fue un robo.
A las 12:18 a.m., alguien llamó a la puerta.
Suavemente.
Abrí la puerta con una mano cerca de la lámpara porque los viejos hábitos siguen siendo útiles.
Rebecca estaba allí sosteniendo dos vasos de Starbucks.
Su máscara de pestañas había desaparecido.
Sin ella, parecía más joven y agotada.
"No podía dormir", dijo.
Me aparté.
Me dio un café.
"Black. Como tu personalidad."
Casi sonreí.
"Cuidado. Eso sonaba a broma."
Se sentó al pie de la cama, mirando los papeles.
"¿Vas a arruinarlo?"
Directo.
Bien.
Estábamos mejorando.
"No lo sé."
Miró su taza.
"¿Sabes cuál es la peor parte?"
"¿Daniel tiene zapatos de barco?"
Soltó una risa débil.
"Creo que honestamente creía que estaba salvando a la empresa."
Me recosté.
"Lo sé."
Eso era lo que lo hacía más difícil.
Los villanos son fáciles.
Los hermanos son un desastre.
A la mañana siguiente, conduje hasta la tumba de mi padre.
No Daniel.
No Rebecca.
No hay paraguas negros.
Solo yo, mi coche de alquiler y el café de la gasolinera lo suficientemente grave como para considerarse un castigo.
El cementerio se encontraba bajo enormes robles cubiertos de musgo español.
Flores frescas descansaban junto a la lápida de mi padre.
Probablemente Rebecca.
La piedra decía:
Thomas Bennett. Amado padre.
Las lápidas son relaciones públicas para los muertos.
Nunca dicen:
Emocionalmente inaccesible.
Malo pidiendo perdón.
