No eran los mismos árboles que había plantado mi padre.
Nada podía reemplazar esos.
Esos recuerdos se habían ido para siempre.
Pero estos nuevos árboles representaban otra cosa.
Un futuro.
Una segunda oportunidad.
La oportunidad de volver a hacer crecer algo significativo.
Pasarán los años.
Esos árboles extenderán sus ramas.
Sus raíces se profundizarán.
Los pájaros anidan allí.
Los niños jugarán debajo de ellos.
Alguien más podría sentarse algún día a su sombra.
Y quizá nunca sabrán por qué hay doce sicomoros donde antes estaba el seis.
Ahora, en las noches tranquilas, me siento en mi porche y observo el viento moverse entre las hojas.
La vista es diferente a como solía ser.
Filtrado.
En capas.
Vivo.
A veces pienso en todo lo que pasó.
No como una historia de venganza.
Ni siquiera como historia sobre ganar.
Es una historia sobre el valor.
De entender qué es lo que te pertenece.
Sobre proteger lo que importa antes de que alguien decida que es prescindible.
Porque algunas pérdidas nunca pueden repararse realmente.
Algunas cosas desaparecen para siempre.
Los árboles de mi padre estaban entre ellos.
Pero la vida tiene una forma extraña de enseñar el equilibrio.
