Hace tres semanas lo encontré muerto.
Estaba sentado en su silla junto a la ventana. De pie. Tranquilo. Como si se hubiera asegurado de no dejar un desastre para nadie.
"¿Señor Caldwell?" Dije.
Nada.
"¿Señor?"
Sigue sin nada.
Llamé al 112.
Entonces llamé a mi hermana.
"Se ha ido", le dije.
Su voz se suavizó al instante. "Oh, Lena..."
Los días que siguieron fueron extrañamente mecánicos.
Papeleo. Llamadas telefónicas. Decisiones silenciosas.
No había familiares más cercanos listados. No hay familia a la que contactar.
Su funeral ya había sido prepagado.
Así que me encargué de todo.
Llevaba mi único vestido negro. Eligió flores sencillas. Me senté solo durante el servicio.
No vino nadie.
Sin amigos. Sin familiares.
Solo yo... y un pastor que intentaba no parecer confundido por la habitación vacía.
