Una segunda oportunidad en la que quería creer
Soy una mujer de unos 50 años. Ya me he casado antes, me he divorciado más de una vez, y a estas alturas de mi vida pensaba que por fin había aprendido todas las lecciones por las malas.
Tenía la carrera. Tenía la casa. Tenía mi independencia. Había construido una vida que parecía hermosa desde fuera, pero siendo sincera, era solitaria.
No el tipo dramático de soledad en el que lloras cada noche ante una copa de vino, sino el silencioso.
De esos en los que llegas a casa y te ves limpio, preparas la cena para uno, te sientas a la mesa y te das cuenta de que nadie espera saber cómo te ha ido el día.
Entonces conocí a Richard.
Tenía 55 años. Encantador. Educado. Bien vestida. El tipo de hombre que sabe abrir puertas, recordar mi pedido de café y decir exactamente lo que hay que hacer en el momento justo.
Después de todas las decepciones que había vivido, quería creer que quizá la vida por fin me estaba dando una última oportunidad de amor.
Salimos juntos durante seis meses.
A nuestra edad, salir con alguien no se siente igual que en los veinte. No tienes años interminables que perder. No quieres juegos. No quieres "situaciones ambiguas". Quieres a alguien estable, honesto, alguien que realmente quiera construir una vida tranquila contigo.
Así que cuando Richard me propuso matrimonio, una parte de mí estaba encantada.
Pero otra parte de mí estaba aterrorizada.
Porque antes había ignorado señales de alarma. Antes confiaba en palabras dulces. Me casé con hombres que sabían cómo hacer amor en público y traicionarme en privado.
Y algo en lo más profundo de mi interior no dejaba de susurrar que ese hombre no se iba a casar conmigo por mí.
