“Te quiero, hijo. Siempre lo he hecho.”
Extendió la mano hacia la cámara.
“Adiós, amigo.”
La pantalla se puso negra.
Me quedé inmóvil antes de inclinarme hacia adelante y llorar más fuerte que en su funeral.
Finalmente, abrí el cajón debajo de la mesa de mezclas.
Dentro había una caja de madera con sobres ordenadamente dispuestos.
Cada uno estaba marcado con un mes y un año.
Abrí uno.
Billetes de doscientos dólares y cincuenta.
El siguiente contenía exactamente la misma cantidad.
Había sesenta sobres.
Cada 250 dólares de alquiler que había pagado durante cinco años.
Quince mil dólares.
Encima había una nota manuscrita de papá.
“Te has ganado cada dólar de esto. No lo desperdicies como yo desperdicié mi oportunidad.”
Presioné el papel contra mi pecho.
Durante cinco años, creí que papá me quitaba el futuro, 250 dólares cada vez.
Todo el tiempo, a su manera terca y profundamente equivocada, había intentado devolverlo.
Miré hacia la pantalla oscura del ordenador.
“Gracias, papá”, susurré. “Solo desearía que me lo hubieras dicho mientras estabas aquí.”
