La marche à l'intérieur m'a semblé étrangement silencieuse. Howard a fermé la porte du bureau derrière moi et s'est frotté la nuque nerveusement. Pendant plusieurs secondes, il n'a rien dit.
Puis il a soupiré. « Le district a approuvé une nouvelle série de coupes budgétaires ».
J'ai hoché la tête une fois.
À ce moment-là, je le savais déjà.
Il a baissé les yeux vers le bureau. « Nous ne pouvons plus nous permettre de maintenir votre poste. »
Les mots sont tombés doucement. D'une certaine manière, cela les a rendus encore plus douloureux. À l'extérieur de la fenêtre de son bureau, des feuilles orange soufflaient sur la cour dont j'avais passé près de trois décennies à m'occuper.
« Je suis désolé, monsieur Jenkins », a-t-il dit à voix basse. « Je me suis vraiment battu pour ça. »
J'ai fixé mes mains. De la terre se trouvait encore sous mes ongles après avoir planté des chrysanthèmes d'hiver ce matin-là.
Trente ans, et c'est comme ça que ça s'est terminé.
Pas de fête d'adieu. Pas de discours.
Juste un dossier sur un bureau.
J'ai quand même forcé un petit sourire. « Je comprends. »
Et honnêtement, je comprenais.
L'école avait des difficultés, et tout le monde le savait. Pourtant, quand je suis retourné dehors ce soir-là, quelque chose en moi s'est senti creux. Les élèves riaient en se dirigeant vers les bus, sans se rendre compte que le vieux jardinier qui arrosait les fleurs près du portail allait bientôt disparaître à jamais.
Je suis resté seul dans la cour pendant un long moment, écoutant les feuilles sèches gratter sur le trottoir.
Les arbres étaient presque nus maintenant.
L'hiver approchait.
Lentement, j'ai regardé autour de moi tout ce que j'avais planté au fil des ans — les roses près des bancs, les érables le long de l'allée, les minuscules parterres de fleurs à l'extérieur des salles de classe.
Puis je me suis murmuré tout bas : « Rendons-le beau une dernière fois. »
Ce soir-là, je ne suis pas rentré tout de suite chez moi.
