Sus ojos se llenaron de lágrimas.
Entonces susurró:
"No..."
Una lágrima resbaló por su mejilla.
"No, no lo han hecho."
"¿Jane?"
Su mano temblaba mientras tomaba el papel de mis manos.
Ella misma lo leyó.
Entonces empezó a llorar.
No lágrimas de cortesía.
No lágrimas silenciosas.
De esos que vienen de meses de dolor que finalmente se superan.
Se me cayó la maleta.
La rodeé con los brazos.
Y la abrazó mientras lloraba.
"¿Qué pasa?" Pregunté suavemente.
"Háblame."
Pero no podía.
Todavía no.
Simplemente enterró su rostro contra mi pecho y sollozó.
Pasaron varios minutos antes de que finalmente se apartara.
Luego volvió a mirar alrededor del porche.
Esta vez de forma diferente.
Como si estuviera viendo algo que no había notado antes.
"Dios mío."
Seguí su mirada.
Y de repente yo también me di cuenta.
Cada ramo tenía una tarjeta adjunta.
Cada uno de ellos.
Algunos tenían apellidos familiares.
Algunos tenían nombres de niños.
Otros contenían mensajes manuscritos.
Mi corazón empezó a acelerarse.
"Jane..."
Ella asintió.
Las lágrimas le corrían por la cara.
"Son de mis alumnos."
Todo encajó.
Cada una de las flores.
Cada carta.
Cada ramo de ramos.
Durante meses, vi cómo mi esposa se iba perdiendo poco a poco.
A Jane le encantaba enseñar más que a nadie que hubiera conocido.
Enseñar no era su trabajo.
Ni siquiera era su carrera.
Era su propósito.
Se entregaba a sus alumnos cada día.
Compró suministros con su propio dinero.
Se quedaba hasta tarde corrigiendo trabajos.
Recordaba los cumpleaños.
Libros favoritos.
Situaciones familiares.
Dificultades de aprendizaje.
Fortalezas que los estudiantes no podían ver en sí mismos.
Se preocupaba por cada niño que entraba en su aula.
Pero este año había sido brutal.
El estrés la seguía a casa cada noche.
Recuerdo haberla encontrado sentada en la mesa de la cocina después de medianoche, mirando un montón de papeles.
Sus ojos estaban rojos.
Sus hombros se encorvaron.
"No sé si podré seguir así."
