El recuerdo seguía doliendo.
Otra noche, bajé sobre las dos de la madrugada.
El resplandor de su portátil iluminaba la oscura cocina.
Parecía agotada.
Completamente agotada.
"¿Por qué no duermes?" Pregunté.
Se quedó mirando la pantalla.
"Porque mañana tengo que entrar en ese aula y fingir que no estoy suspendiendo."
El dolor en su voz me rompió el corazón.
"No estás suspendiendo."
Ella rió amargamente.
"No has visto hoy."
Luego me contó todo.
Las interrupciones.
Las discusiones.
La lucha interminable por implicar a los estudiantes.
La presión.
Las críticas.
Las expectativas imposibles.
Pero lo peor no era la carga de trabajo.
Se sentía invisible.
Sentía que nadie se había dado cuenta de lo mucho que se esforzaba.
Sentía que por mucho que sacrificara, nunca era suficiente.
Varias semanas antes de mi viaje, por fin llegó a su límite.
Recuerdo estar a su lado en la cocina mientras miraba el móvil.
Sus dedos flotaban sobre el teclado.
Pasaron diez minutos.
Luego quince.
Finalmente, pulsó Enviar.
"¿Qué has escrito?"
Parecía aterrorizada.
Luego me lo enseñó.
Era un mensaje para los padres.
De verdad.
En bruto.
Dolorosamente vulnerable.
Me explicó que le encantaba enseñar.
Pero estaba agotada.
Ella admitió que estaba pasando por un mal momento.
Y si las cosas seguían como siempre, no estaba segura de poder seguir en la profesión mucho más tiempo.
Después de enviarlo, se arrepintió de inmediato.
"No debería haber hecho eso."
"¿Por qué no?"
