Seis meses sin él
La casa nunca se había sentido tan silenciosa.
Habían pasado seis meses desde que mi marido, Richard—todos le llamaban Richie—había muerto, pero aún así quedaban rastros de él por todas partes. Su taza de café favorita seguía en la estantería de la cocina exactamente donde la había dejado. Algunas mañanas, cuando la luz del sol se colaba por el pasillo, casi podía convencerme de que captaba el leve aroma de su colonia flotando en el aire.
Ahora solo quedamos Mia y yo.
Dos latidos viviendo en una casa construida para tres.
Antes de perder a su padre, Mia era el tipo de niña que llenaba cada habitación de risas. Ahora se movía por la casa tan silenciosamente que parecía que se disculpaba por ocupar espacio.
Un lunes por la tarde, llegó a casa del colegio y encontró un folleto rosa brillante sobre la encimera de la cocina.
La purpurina decoraba los bordes.
En la parte superior estaban las palabras:
BAILE PADRE-HIJA — VIERNES POR LA NOCHE
Vi cómo sus ojos se posaron en él.
Se quedó paralizada.
Entonces sus hombros se tensaron.
"No voy a ir", dijo.
"Cariño..."
"Mamá, por favor. No lo hagas."
Sin decir una palabra más, se giró y subió las escaleras.
Un momento después, la puerta de su dormitorio se cerró con un suave clic.
Por alguna razón, ese sonido suave dolía aún más que un portazo.
