PARTE 3
"¡Margaret!"
Andrew ya se estaba moviendo antes de que la escalera terminara de caer al suelo.
Los clientes se giraron alarmados cuando él soltó el paño de cocina de la mano y cruzó corriendo la cafetería. Una taza de cerámica se rompió en algún lugar detrás de él, pero ni siquiera miró atrás.
Margaret yacía acurrucada en el suelo de madera, con una mano agarrando su pierna inferior.
El dolor fue inmediato.
Agudo.
Cegador.
Cada intento de moverse enviaba otra oleada que atravesaba su cuerpo.
"Yo... No puedo soportarlo."
Andrew se arrodilló a su lado sin tocarla de inmediato.
En vez de intentar levantarla, habló con calma.
"No te muevas."
Su voz era firme, controlada.
"¿Puedes decirme dónde te duele?"
"Mi pierna."
"¿En otro sitio?"
"Mi tobillo... quizá la rodilla..."
"¿Te has dado un golpe en la cabeza?"
"No lo creo."
Comprobó cuidadosamente si había sangrado antes de colocar su chaqueta doblada bajo su cabeza.
"Todo va a estar bien."
Margaret forzó una sonrisa débil.
"He tenido mejores tardes."
Varios clientes se reunieron cerca.
"¿Debería llamar a una ambulancia?"
"Ya lo hice", respondió Andrew sin apartar la mirada de Margaret.
"¿Cuándo?"
"El momento en que te vi caer."
Margaret parpadeó.
Ni siquiera le había oído hacer la llamada.
En cuestión de minutos, el sonido de sirenas acercándose resonó fuera.
Los paramédicos la examinaron cuidadosamente antes de subirla a una camilla.
Mientras la llevaban hacia la ambulancia, Margaret extendió la mano hacia la cafetería.
"La tienda..."
Andrew apretó suavemente su mano.
"Yo me encargaré."
"No tienes que cerrar."
"Lo sé."
"La caja registradora..."
"Lo tengo."
"Los pasteles—"
"Yo me encargo de todo."
"Se te olvidará cerrar el—"
"No lo haré."
Le miró a los ojos.
Por razones que no podía explicar, le creyó.
Esa realización la sorprendió casi tanto como el propio accidente.
La sala de urgencias olía a desinfectante y café rancio.
Margaret se sentó en silencio mientras los médicos examinaban las radiografías.
Andrew permaneció a su lado todo el tiempo.
Nunca miró su móvil.
Nunca me quejé.
Nunca insinuó que tuviera un lugar más importante que ir.
Finalmente, un traumatólogo regresó con las exploraciones.
"La buena noticia", comenzó, "es que no será necesaria la cirugía."
Margaret exhaló.
"¿La mala noticia?"
"Una tibia fracturada."
Señaló la imagen.
"Vas a necesitar un yeso."
"Y varias semanas sin apoyar peso en esa pierna."
Margaret frunció el ceño.
"¿Cuántas semanas?"
"Seis si todo se cura bien."
"¿Seis?"
"Me temo que sí."
"Eso es imposible."
El doctor sonrió con simpatía.
"Eso lo oigo todos los días."
"Acaba de abrir mi negocio."
"Entonces tu negocio tendrá que sobrevivir sin ti un tiempo."
"No puede."
"Tiene que ser."
Margaret negó con la cabeza.
"No."
El doctor cerró la carpeta.
"Señora Holloway, la curación no es opcional."
"Es necesario."
Después de que se pusiera el yeso y completara la documentación, Andrew la llevó a casa.
La lluvia golpeaba suavemente el parabrisas durante todo el trayecto.
Ninguno de los dos hablaba mucho.
Margaret miraba por la ventana del copiloto, observando cómo las farolas borrosas pasaban una tras otra.
Su sueño.
Todo lo que ella y John habían construido.
¿Estaba todo a punto de venirse abajo por un momento descuidado?
Cuando llegaron a su pequeña casa blanca, Andrew aparcó en la entrada antes de ayudarla a entrar con cuidado.
La casa familiar de repente se sentía mucho más grande que antes.
Las escaleras que había subido miles de veces ahora parecían imposibles.
Incluso llegar al salón requería un esfuerzo agotador.
Cuando se acomodó en el sofá, el sudor le cubría la frente.
Andrew le trajo discretamente un vaso de agua.
"Gracias."
Él asintió.
"Me aseguraré de que estés cómodo antes de irme."
"Ya has hecho suficiente."
"No lo creo."
Miró alrededor del salón.
Las fotografías cubrían casi todas las paredes.
Margaret y John haciendo senderismo en Colorado.
Margaret y John bailando en la boda de su hija—antes de que la tragedia se llevara a su única hija años atrás.
John riendo mientras sostiene un pez gigante durante una acampada.
John cubierto de harina mientras intentaba hacer pan casero.
Toda una vida.
Capturado en fotogramas.
Andrew los estudió con respeto.
"Sonreía mucho."
Margaret siguió su mirada.
"Creía que cada día valía la pena sonreír."
Andrew asintió.
"Me gusta eso."
El silencio volvió a instalarse.
Por fin carraspeó.
"Margaret..."
"¿Sí?"
"Puedo llevar el café."
Ella levantó la vista inmediatamente.
"No."
"Necesitas tiempo para recuperarte."
"Estaré allí mañana."
Andrew la miró incrédulo.
"¿Mañana?"
"Por supuesto."
"Tienes una pierna rota."
"He pasado por cosas peores."
"Ni siquiera puedes cruzar tu salón."
"Me las arreglaré."
"¿Cómo?"
"Ya se me ocurrirá algo."
Andrew suspiró.
No fue un suspiro irritado.
Sonaba más a preocupación.
"No siempre tienes que luchar cada batalla solo."
Margaret rió en voz baja.
"John solía decir exactamente eso."
"Quizá tenía razón."
"Normalmente lo era."
"Entonces escúchale."
Apartó la mirada.
"Si me quedo en casa..."
"Sanarás."
"Si me quedo en casa..."
"La cafetería seguirá allí."
"¿Si los clientes dejan de venir?"
"No voy a permitir que eso pase."
"No puedes prometer eso."
"Puedo prometer que haré todo lo que pueda."
Margaret lo estudió detenidamente.
Su expresión no cambiaba nunca.
Sin falsa confianza.
No hay palabras vacías de tranquilidad.
Solo una determinación silenciosa.
Aun así...
No podía obligarse a ceder el control.
"Agradezco la oferta."
"Pero no."
"Margaret..."
"He dicho que no."
Andrew esperó un momento más antes de aceptar su respuesta.
"Entonces al menos déjame llevarte."
"No."
"Te recojo."
"No."
"Pasaré mañana por la mañana."
"No."
Sonrió a pesar de sí mismo.
"Eres increíblemente terco."
"Eso me han dicho."
"Repetidamente, imagino."
"Mucho."
Andrew se rió.
"Nos vemos mañana."
"No tienes que hacerlo."
"Lo sé."
Después de que se fue, la casa se volvió dolorosamente silenciosa.
Margaret miró lentamente alrededor del salón.
Todo le recordaba a John.
Su sillón de lectura favorito seguía junto a la chimenea.
Su vieja gorra de béisbol seguía colgando del perchero.
Sus guantes de jardinería descansaban cerca de la puerta trasera, justo donde los había dejado meses antes de ponerse demasiado enfermo para trabajar fuera.
Extendió la mano hacia la fotografía enmarcada junto al sofá.
"Casi acepto su ayuda."
Sonrió levemente.
"Me lo habrías dicho."
El silencio respondió.
Esa noche apenas llegó el sueño.
Cada vez que cerraba los ojos veía a los clientes marchándose.
Mesas vacías.
Las facturas se acumulan.
El café cerrando para siempre.
A las cinco de la mañana siguiente ya había tomado una decisión.
Ella trabajaría.
Pierna rota o no.
Nada iba a destruir el sueño que ella y John habían esperado veinte años para construir.
Vestirse llevó casi cuarenta y cinco minutos.
Las tareas sencillas se volvían agotadoras.
Poniéndose un jersey.
Buscando sus muletas.
Equilibrándose mientras se cepillaba el pelo.
Todo requería el doble de esfuerzo.
Luego vinieron las escaleras.
Se quedó en la cima casi un minuto.
"Tú puedes."
Un paso cuidadoso.
Luego otro.
La muleta resbaló un poco.
Se adaptó.
A mitad de camino, el sudor se formó en su frente.
Solo quedan seis pasos.
Casi llegamos.
Su muleta izquierda se enganchó al borde de una escalera.
De repente, su equilibrio desapareció.
"¡No—!"
Tropezó hacia adelante.
Su pierna herida golpeó primero los escalones de madera.
El dolor explotó por todo su cuerpo.
Cayó torpemente cerca del fondo, jadeando por aire.
Durante varios segundos no pudo moverse.
Nuevas lágrimas llenaron sus ojos.
No por miedo.
Por frustración.
"Lo intento", susurró entre dientes apretados.
"Me esfuerzo muchísimo."
Finalmente logró incorporarse usando la barandilla.
Cuando llegó a la puerta principal ya se sentía agotada.
Conducir era imposible.
Cada movimiento de su pierna derecha enviaba un dolor que se aceleraba.
A regañadientes, llamó a un taxi.
El conductor llegó veinte minutos después.
Era joven.
Amables.
Y completamente ajeno al barrio.
"Lo siento", admitió tras fallar otro turno.
"Este GPS sigue redirigiéndose."
Margaret miró ansiosa su reloj.
"Llegamos tarde."
"Lo sé."
"Lo siento."
Cuando finalmente encontró Maple Avenue, otro accidente de tráfico le obligó a desviarse.
Margaret cerró los ojos.
Por favor...
Hoy no.
Finalmente, el taxi se detuvo a casi cuatro manzanas.
"Lo siento muchísimo", dijo el conductor.
"La calle está cerrada por obras."
Margaret pagó el billete y bajó despacio.
Cuatro manzanas.
Con muletas.
Con una pierna fracturada.
Casi se rió de lo absurdo.
Casi.
Cada paso parecía interminable.
La gente pasaba sin darse cuenta de la mujer mayor forcejeando por la acera.
Los coches salpicaban entre charcos.
El aire de la mañana se sentía más frío de lo habitual.
Cuando por fin apareció el café familiar, Margaret respiraba con dificultad.
Entonces se quedó paralizada.
Las luces ya estaban encendidas.
Los clientes llenaban casi todas las mesas.
Aromas a café fresco se colaban por la puerta abierta.
Las risas flotaron fuera.
Confundida, Margaret se apresuró tan rápido como sus muletas se lo permitían.
Cuando entró, sonó la campanilla sobre la puerta.
Todos la miraron.
Andrew estaba detrás de la máquina de espresso, preparando dos capuchinos con facilidad mientras saludaba a otro cliente por su nombre.
Todo parecía...
Perfecto.
La vitrina de pasteles había sido reabastecida de forma maravillosa.
Las mesas estaban impecables.
Se escuchaba jazz suave por los altavoces.
Los clientes charlaban alegremente mientras tomaban tazas humeantes.
Sin pánico.
Sin confusión.
Sin desastre.
Andrew levantó la vista y sonrió.
"Tenía la sensación de que ignorarías las órdenes del doctor."
Margaret miraba alrededor del café con total incredulidad.
"¿Qué... ¿pasó aquí?"
