PARTE 4
Andrew colocó los capuchinos recién hechos en una bandeja y se los entregó a una camarera sonriente de la panadería de al lado que había pasado por su café de la mañana.
"Mesa tres", dijo con una sonrisa fácil.
"Te acordaste", rió.
"Lo intento."
Solo después de que ella se alejara dirigió toda su atención a Margaret.
"Deberías estar sentado."
Margaret apenas le oía.
Volvió a mirar lentamente alrededor del café, intentando encontrar algo—cualquier cosa—que hubiera salido mal.
La vitrina de pastelería había sido reabastecida ordenadamente.
Todas las mesas habían quedado limpias.
La máquina de espresso brillaba como si acabara de ser pulida.
Los clientes charlaban alegremente mientras un suave jazz sonaba por los altavoces.
Incluso el menú de la pizarra había sido reescrito con una caligrafía elegante.
Entrecerró los ojos.
"¿Has abierto tú sola?"
Andrew asintió.
"Llegué sobre las cinco."
"¿Tienes llaves?"
"Me diste un juego de repuesto la semana pasada."
Margaret parpadeó.
Lo había hecho.
Se le había olvidado por completo.
"Tú... ¿has horneado todo esto?"
"Empecé con los cruasanes antes del amanecer."
"¿Los rollos de canela?"
"Esos segundos los he horneado."
"¿Los muffins?"
"Los terminé hace como una hora."
Margaret miró hacia la estantería de pasteles casi vacía.
"Casi te has vendido."
"Hemos estado ocupados."
Uno de los clientes habituales saludó a Margaret.
"¡Ahí está!"
La señora Collins se levantó con cuidado de su silla y se apresuró a acercarse.
"¡Dios mío, Margaret! Andrew nos contó sobre tu accidente."
Margaret forzó una sonrisa.
"Soy más duro de lo que parezco."
La señora Collins se rió.
"Eso creo."
Se inclinó más cerca y bajó la voz.
"Has contratado a un joven maravilloso."
Margaret miró hacia Andrew.
"Parece que sabe exactamente lo que le gusta a todo el mundo."
"Incluso recordó que mi nieto tiene alergia al cacahuete."
"Preguntó antes de servirle nada."
Otro cliente se unió a la conversación.
"Y se negó a dejarme pagar un café de reemplazo después de que accidentalmente derramara el mío."
"Dijo que los accidentes pasan."
Un hombre de negocios cerca de la ventana alzó su taza.
"Este lugar hoy se siente aún más cálido."
Margaret escuchó en silencio.
Cumplido tras cumplido llenaba la sala.
Ninguno iba dirigido a ella.
Curiosamente...
En lugar de celos, sintió alivio.
Andrew no estaba simplemente manteniendo vivo el café.
Él ayudaba a que creciera.
Cuando por fin se calmó la avalancha de la mañana, Margaret le hizo señas para que fuera a la oficina trasera.
La pequeña habitación apenas tenía un escritorio, dos sillas y un archivador.
Cerró la puerta.
"Siéntate."
Andrew obedeció sin dudarlo.
Margaret cruzó los brazos.
"Me desobedeciste."
"Sí."
"Te dije expresamente que no entraras."
"Lo hiciste."
"Aun así lo has abierto."
"Sí."
"Sabes que eso podría haberme molestado."
"Sabía que probablemente lo haría."
"¿Entonces por qué?"
Andrew la miró directamente.
"Porque este café importa."
"A mí también me importa."
"Lo sé."
"Era el sueño de mi marido."
"Lo sé."
"He invertido todo lo que tengo."
"Lo sé."
Frunció el ceño.
"¿Entonces por qué me ignoras?"
Andrew guardó silencio durante varios segundos.
Finalmente respondió.
"Porque ayer, mientras tú estabas tirado en el suelo del café con dolor..."
“… lo único que te preocupaba era si los clientes recibirían su café."
Margaret bajó la mirada.
"No te preocupabas por ti."
"Estabas preocupado por los demás."
No respondió.
"Me he dado cuenta de algo."
"¿Qué?"
"Has pasado tanto tiempo intentando proteger este sueño..."
“… que has olvidado que alguien tiene que protegerte."
Las palabras le dolieron más profundo de lo que Andrew podría haber imaginado.
Años atrás...
John había dicho casi exactamente lo mismo.
Tras una semana especialmente agotadora cuidándole durante la quimioterapia, Margaret se había quedado dormida en una silla junto a su cama de hospital.
Cuando despertó, John le apartó suavemente el cabello de la cara.
"Has pasado toda tu vida cuidando de los demás."
"¿Y bien?"
"¿Y quién te cuida?"
Recordaba haber reído.
"No necesito que me cuiden."
John sonrió con tristeza.
"Todos lo hacen."
El recuerdo volvió con una claridad sorprendente.
Margaret parpadeó rápidamente.
Por un breve momento no pudo hablar.
Andrew notó las lágrimas que se formaban.
"Lo siento."
"No tienes que disculparte."
"No quería molestarte."
"No lo hiciste."
Miró hacia la fotografía que estaba sobre su escritorio.
John le devolvió la sonrisa desde el marco.
"Me has recordado a alguien."
Andrew siguió su mirada.
"Ojalá le hubiera conocido."
"Yo también."
La conversación terminó ahí.
Ninguno de los dos se dio cuenta de lo mucho más cerca que se habían vuelto durante esos pocos minutos de silencio.
Aquella tarde, Margaret finalmente aceptó la realidad.
No podía trabajar en la sala.
En su lugar, se sentó cerca de la ventana delantera con la pierna herida elevada mientras gestionaba papeleo, respondía llamadas y saludaba a los clientes.
Andrew se encargaba de todo lo demás.
Y de alguna manera...
El acuerdo funcionó.
Por primera vez desde el día de la inauguración, Margaret no corría de mesa en mesa.
De hecho, tuvo tiempo para observar.
Observaba a Andrew interactuar con la gente.
Nunca apresuraba a nadie.
Recordaba los cumpleaños.
Preguntó por familiares enfermos.
Sabía qué cliente prefería espuma extra y cuál odiaba la canela.
Trataba a cada persona como si importara.
No fue forzado.
No formaba parte de una técnica de ventas.
Simplemente era quien era.
A última hora de la tarde, después de que el último cliente se fuera, Andrew cerró la puerta principal con llave.
"Te llevaré a casa."
Esta vez Margaret no discutió.
Durante el trayecto, ninguno de los dos dijo mucho.
El silencio ya no era incómodo.
Se sentía... familiar.
Cuando llegaron a su casa, Andrew llevó su bolsa dentro antes de notar una cesta de ropa sucia cerca del pasillo.
"No has podido limpiar, ¿verdad?"
Margaret parecía avergonzada.
"He estado un poco ocupado rompiéndome huesos."
Andrew se rió.
"Buen punto."
"Yo me encargaré."
"Oh, no."
"Ya has hecho suficiente."
"Solo estoy barriendo."
"Puedo contratar a alguien."
"Pero no lo harás."
Suspiró.
"No."
"Eso pensé."
Antes de que pudiera protestar de nuevo, Andrew se remangó.
En cuestión de minutos había abierto las ventanas, barrido el suelo, vaciado la basura y cargado el lavavajillas.
Margaret observaba desde el salón.
"No tienes que hacer todo esto."
"Lo sé."
"No paras de decir eso."
"Porque es verdad."
Aspiró la alfombra.
Regé las plantas moribundas del porche.
Incluso apretó el mango suelto de uno de los armarios de la cocina.
Margaret rió suavemente.
"Mi marido siempre quería arreglarlo."
Andrew miró.
"Me estaba molestando."
"John decía lo mismo cada semana."
"Entonces supongo que he terminado uno de sus proyectos."
Las palabras quedaron suspendidas entre ellos.
Al acercarse la noche, Andrew abrió la nevera.
"Hmm."
Margaret alzó una ceja.
"¿Qué?"
"No tienes mucho que comer."
"He estado pidiendo sopa."
"Esta noche no."
Metió la mano en una de las bolsas de la compra que había traído silenciosamente.
"Pasé por el mercado después de cerrar."
"¿Has comprado la compra?"
"Justo lo suficiente para cenar."
"Realmente no tenías que hacerlo."
"Lo sé."
Margaret sonrió a pesar de sí misma.
"¿Qué estás preparando?"
Andrew levantó la vista.
"Lasaña."
Se quedó paralizada.
"¿Lasaña?"
"Es mi favorito."
"También lo fue la de John."
Andrew sonrió.
"Entonces, con suerte, le haría sentir orgulloso."
Margaret observó cómo se movía por la cocina con sorprendente confianza.
Picó cebollas.
Doré la carne.
Añadí ajo.
Tomates machacados.
Albahaca fresca.
Un toque de orégano.
Un poco de azúcar.
Frunció el ceño.
John siempre añadía un poco de azúcar.
Casi nadie más que conocía lo hacía.
Andrew removió la salsa antes de meter la mano automáticamente en el portacubiertos.
Sin pensarlo...
Cogió una cuchara de madera.
Luego, justo antes de probar la salsa...
Le dio la vuelta a la cuchara.
Lo probó por detrás.
Exactamente como John siempre lo había hecho.
Margaret sintió un extraño escalofrío.
Sus ojos no se apartaban de él.
"¿Dónde aprendiste a cocinar?"
Andrew siguió removiendo.
"Mi madre me enseñó."
"¿Y antes de eso?"
Sonrió.
"Supongo que aprendió de otra persona."
Margaret no estaba convencida.
Siguió observando en silencio mientras él ponía pasta, salsa de carne, bechamel y queso con precisión ensayada.
Los movimientos parecían casi... ensayado.
Casi heredada.
Casi una hora después, la lasaña salió del horno, burbujeando bajo una capa de queso perfectamente dorada.
El aroma intenso llenaba cada rincón de la casa.
De repente, Margaret se sintió transportada veinte años al pasado.
Volviendo a las noches de domingo.
Volviendo a las cenas familiares.
Volviendo a John tarareando suavemente mientras llevaba la bandeja para hornear a la mesa.
Andrew le puso una generosa porción delante.
"Espero que sea comestible."
Margaret cogió el tenedor.
Cortó las capas.
El vapor se elevaba suavemente del plato.
Dio un bocado.
Luego otro.
De repente dejó de masticar.
Su mano se quedó congelada en el aire.
Sus ojos se abrieron de par en par.
Poco a poco...
Muy despacio...
Bajó el tenedor.
Las lágrimas llenaron sus ojos antes de que pudiera detenerlas.
Andrew pareció inmediatamente preocupado.
"¿Margaret?"
Solo susurró seis palabras.
"Esto... sabe exactamente a la de John."
